Ya no estoy tan seguro que haya sido el tiempo el que transformó aquella armonía mullida y fogosa, en una interferencia, una especie de ruido de fondo que raja el silencio de una melodía improvisada que se extraña.
El frío gris me guarda entumecido como esperando una tormenta obligada que no quiero atravesar. Moverse o morir!, grita mi espíritu tenor desde el claustro negro de su estuche. Moverse o morir!, me retumba el recuerdo del ruido del viento en el casco, polvoriento y colgado en el perchero.
La ausencia de Sol me desinfla las ruedas mientras enciendo la estufa para pasar el invierno que en cada noche se hace más largo. Y me cuesta flotar entre los retazos de un amor construido con anhelos, pasiones y paciencias, mientras busco el salvavidas de alguna melodía que me lleve cerca de mi sangre, donde no me sienta multitudinariamente solo.
Porque no soy Beethoven, y porque no quiero escribir mi última sinfonía absolutamente sordo, espero volver a montar sobre algún camino, con lentes de Sol y con un solo de saxo tenor tocado con el alma.
Ariel Villar
Café Temperley
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