El regreso a casa.
Volviendo por Belgrano, de contramano si fuera manejando, voy caminando por la sombra mientras me quedo pensando en la historia del remisero. Y tal como funciona mi coctelera encefálica en algún punto me enganché con mi propia historia.
Primero pantallazos desordenados en la cronología. Pero a medida que me voy acercando a mi destino a paso caracol, se van ordenando. Y el factor ordenante siempre es la clásica pregunta que nos hacemos todos:
"Que hubiera pasado si..?"
La rueda de la fortuna de los recuerdos pierde velocidad y de detiene en el casillero de 5to año de escuela secundaria.
En 3ro empecé a noviar con quién después se convertiría en esposa y madre de mis hijos. Filtreo clásico a la vuelta de la escuela que por entonces era común verlo en la calle. Besos tipo Hollywood con fauces abiertas y manos que siempre tendían a bajar más allá de la cintura como si fueran de plomo, mientras mis hormonas de 15 años andaban de piquete intravenoso gestando la revolución. Pero no era fácil llegar al estallido en pleno "Proceso de Reconstrucción Nacional", y con un futuro suegro, un gran tipo criado en los suburbios tangueros de Remedios de Escalada, gran lector, moralista, y empleado bancario intachable.
Tal como un recuerdo del futuro, en 4to año le tiré la toalla como en el boxeo, tentado por las ofertas del mercado estudiantil femenino y cierto sentimiento por entonces indescifrable, que me dejaba un gusto rancio.
Otras veredas, otros zaguanes y no pocas noches de boliches bailables de Banfield repitieron la escena con diferentes actrices, tonos de cabello y atributos.
Un 5to año lleno de incertidumbres en un entorno dictatorial del que no sabíamos casi nada, sumado a la nostalgia del final de una de las etapas más lindas de la vida, me la volvieron a traer en bandeja y con la manzana en la boca, de la mano de una amiga entrañable.
Conociéndole el perfil de mujercita escorpiana me costó tragar aquella imagen de pollito mojado, con el delantal blanco entallado a la cintura, un jean que le quedaba como un guante y un sutil delineado de ojos.
Expeditivo flete a nuestra "casamentera" y el beso que empezó en el pasillo duró hasta mi aislado cuarto en la terraza.
Pasaban los meses de aquel 77 y tras no pocos intentos fallidos y agotadoras charlas de franela erecta, sumada a mi desarrollada labia entrenada por falta de buena facha, finalmente logré lo que por entonces era la famosa "prueba de amor".
Pero por mi inexperiencia y la ceguera desbordada por una flamante libido, pasó algún tiempo para que me diera cuenta que algo no funcionaba bien.
Las partes empezaban a proyectar sus idealismos en el otro y aparecían las primeras "condiciones de contrato" en un proyecto de vida que se daba por sentado. Detalles que se me fueron haciendo más visibles aún en la neblina de su apatía para la intimidad, que me mantenía ocupado y consumiendo todos mis recursos, al punto de llegar a la por entonces flamante y poco difundida terapia de pareja, mucho antes de una fecha de casamiento previamente negociada, o más bien a la que accedí gracias a un lobby muy estudiado, de lo que tomaría conciencia años e hijos más tarde...
Ya en la esquina de casa y con llaves en mano, me cruzo con un amigo de otros tiempos con visible intención de detenerse y un:
* Flaco querido! Qué contás de bueno?
# De bueno? Mi vida,Jah! Pero no te la cuento porque es muy larga y voy apurado.
Mi viejo conocido pudo percibir mis pocas ganas de darle pelota y con un obligado apretón de manos me tira:
*Dale loco! En cualquier momento nos tomamos un café.
#Dale, nos vemos!
Cierro la puerta del living y me recibe la paz del silencio. Mi actual conviviente y su combo al que yo llamo familia aún no llegan.
Pongo música y la pava. Nunca mejor momento para unos buenos mates. Solo. Como debe ser.
(Continuará..)
Ariel Villar
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